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    “那不一样。我这都是发自内心的。”

    秦少歪过头来附和。

    “就是就是。我都跟他们说了叫我名字就好，他们非要叫我少爷。”

    “嘿——”

    老张叹了口气，两手背到身后，学着秦白的姿势溜达。

    “什么时候有人能叫我一声老爷啊。”

    孙冉在后头听着，没接话。

    他在看这条街。

    两年前来扬州的时候，脚底下这条路连块完整的青石板都找不到。窝棚搭在城墙根底下，皮包骨头的灾民缩在破麻袋里。有个老汉捧着半碗混着泥的清水舍不得喝，怕喝完就没了。

    现在路铺得平平整整，店铺的招牌油漆锃亮，空气里飘着桂花糕和卤味的香。

    两年。

    四个人走着走着，话少了。

    因为前头出现了一座建筑。

    知府衙门。

    孙冉停下脚步。

    大门刷了新漆，朱红色的底在灯笼光里发亮。门楣上挂着崭新的匾额，台阶打扫得干干净净，两座石狮子擦得跟刚从窑里搬出来似的。

    他盯着那扇门看了好一会儿。

    新是真新了。

    但总觉得缺了点什么。

    缺了那扇被虫蛀了半边的门板，缺了正堂里歪七扭八的椅子，缺了当时的味道。

    他没吭声。

    老张也停了。

    佝偻着背站在衙门台阶前头，脸上的表情一点一点垮下去。

    半晌，他扯出一个笑来，冲着衙门大门的方向轻轻喊了一声。

    “孙大人。”

    他喊的不是身边这个人。

    “这以前呐，可是没这么新的。”

    他低下头，手指无意识地搓着袖口。

    “真是破。”

    顿了顿。

    “破的很。”

    声音轻下去，到后面几乎是从牙缝里漏出来的。

    孙冉张了张嘴。

    他太想说了——我知道，比你说的还破。门板后面的灰有半尺厚，正堂的地砖碎了好几块，第一次坐上知府那把椅子的时候，椅子腿差点折了。

    但站在老张旁边的是“孙家后辈”。

    一个从未来过扬州的年轻人，不该知道这些。
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